Mijn kamer, mijn bank.

Ik heb een Fancy in mijn handen, een tijdschrift voor jonge meisjes, een hele bijbel aan raadgevingen over de liefde. Waarvan nu pas echt duidelijk wordt hoe onzinnig en wanhopig ze zijn; giechelend lees ik alle liefdestips aan hem voor.
'Ooooh.'
'Wat?'
'Lipgloss met een appelsmaakje maakt iets los in het mannelijk brein.'
'...'
'Wat vind jij van lipgloss? Volgens mij is dat heel vies om mee te zoenen. Weleens gedaan? Nee?'
Ooooohoh. Nu zal hij het krijgen ook. Ik ren naar de badkamer.
'Kijk.' Giebelig wijs ik naar mijn plakkerige lippen.
'O mijn God! Het is net lijm! Huuuuhl. Nee hoor, nee, nu ga ik niet met je zoenen, nee.'
'Hierrrr!'

Ja, inderdaad. Het zoent net alsof we met onze mond in een lijmpotje hebben gezeten.